Como podes?

Veste-te tão bem,
mas perfume não tens.

Que mulher és tu,
que me enches os olhos
e te fazes poesia?

Não deveria ser assim,
de tão bela,
de tão ornada...

Chegas,
e a tarde se demora.

Tuas pétalas —
pequenos suspiros
vestidos de cor.

E eu, que buscava
um perfume no ar,
encontro-te nos olhos.

Que estranho encanto
é esse, Frívola?

Quase nada exalas,
e, contudo,
quanto em mim floresces.

Talvez seja isto
o amor:

não sentir o perfume da flor,
mas permanecer
onde ela pousou
dentro do olhar.